Aún no estás echada…, ahuyentaré la claridad corriendo las cortinas y la tenue oscuridad se extenderá sobre tu cama. Aguardo a que el ánima de los sueños se deje entrever en tus clausurados párpados y sentado al lado de tu cama permanezco ahí, como una ovejilla más que contarás hasta que te adentres en la mágica ilusión de la siesta. Te acecho Mujer, sí y velo por todas y cada una de esas estrellas brillantes y, una a una, se me revelan como luceros prendidos en tu piel. Paralizo mi respiración, pues no pretendo tu despertar, y me aferro a la fascinante contemplación de tu carita dormida; a la somnolencia de tu ser.
Tu ligero cabello, como una rama de sauce se crespa sobre la almohada. Tus perfiladas orillas se cierran y estancan la laguna de tu saliva, silencian las danzarinas ondas de tu voz e impiden que resurja la punta de tu rosada y exquisita lengua; mejor así, pues no es fiable mi fiebre de besarte y arrimándome, en un extraño ademán, me inclinaría para libar tu húmedo calor lingual…. Los dulces fresones que adornan las uñas de tus dedos son raíces encarnada y peregrinas de pulsos y huesecillos y de voluntariosos caminos por la montaña, la plaza y las calles de la parte antigua. Un pistilo de flor en cada dedillo y un estambre en forma de poema y con rimas de polen, caen como diferentes superficies para conformar las sendas de tu vida. Así son estos suelos, bien de cortezas áridas, pulidas y resbaladizas o bien de cuerpos enternecido por raíces profundas, húmedas de alegría y labradas con alma de cortesía.
El sereno de tu dormitorio acaricia la piel de tu mejilla y noctámbulas luciérnagas se posan sobre tus pómulos, en tu frente y en tus cerrados párpados y tus sellados labios. Aún no sé qué se ocultas en tus sueños, no sé por qué reservas la suavidad de tus manos y por qué tu aliento continúa desierto y reseca las lágrimas de mis párpados y el fino tinte de mis yemas quemando toda mi sangre.
Mi razón tamiza el corazón y sostiene que te alejas, más mi loco corazón lo desmiente y no concibe voz sin amor; supongo que mi sensatez jamás comprenderá a mi corazón. Aun así, miro hacia fuera y, aunque haya expresados miles de aspavientos en mis poemas, no sé si obro bien, si cincelo con sensatez mi delicado corazón sincero….
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